Я вижу, как медленно кружатся и опускаются мне на лицо лепестки. То ли сакура, то ли вишня, а может снег или тополиный пух. Я не помню.
Я не помню ни лиц, ни слов, ни эмоций. Кажется, то что происходит, можно было бы назвать болью, если бы я помнил, что такое боль. Кто я и как сюда попал? Не помню.
Я ловлю лепесток на ткань перчатки и улыбаюсь. Он тает, оставляя мокрое пятнышко. Снег. Мне не холодно, не больно, не одиноко. Меня просто нет и я улыбаюсь. Я всегда улыбался, сколько себя помнил.
Мокро. Кажется, люди называют это слезами. Странно…
Небо красивое. Высокое-высокое и серое, как мои ладони. Белый снег, белая печаль, белый свет режет глаза. «Белое – не всегда чистое.»
У меня белое лицо или маска. У меня грязная жизнь. Но я переворачиваю страницу и начинаю сначала. С чистого листа.
Кажется, это называется счастье. Я не помню.
Звон бубенцов. Грим. Свет. Мой выход.