В последнее время в голове всё чаще возникает мысль... Я бы даже сказала, что она свила себе там уютное гнёздышко и иногда высовывает носик, чтобы проверить результаты своих трудов.
Мысль шепчет и этот шёпот чёрным ветром разносится по извилинам и окрашивает всё в серо-грязные тона. "Я слишком черна, слишком темна, чтобы общаться с вами. Мои друзья - свет и радость. Я же выродок злости, боли и... И уже 6 лет живу взаймы. Прекрасных шесть лет."
Чтобы не потерять. Ну и дневник это или нет? Потом смешно перечитывать. Пускай будет.
Мятный венок.
На рассвете трава примята
И о ткань вытирается меч.
Кровь сливается с соком мяты,
Как сонет о конечности встреч.
Ночью сталь за нас говорила,
А тела распалялись от ран.
Здесь теперь мой клинок и могила.
Оплетёт всё полынь, да бурьян.
Ты уйдешь, вишни цветом гонимый.
Ты забудешь и Имя, и век.
Я ж шептала в последней молитве:
"Мой Любимый, родной человек."
13.03.2014
Спасибо, что вы есть в моей жизни - светлые люди!