Пессимизм - это когда все грустно и предсказуемо, а оптимизм - это когда новые грабли всегда сюрприз и весело!)) (с) Смерть.
Он поднимался наверх. Ступенька за ступенькой, виток за витком. Прожитые секунды обращались в века, а века в чужие жизни. Он не помнил сколько их было и не знал, сколько ещё будет, он просто шёл. Туда, наверх.
Его белые крылья волочились и цепляли стены. Ход был слишком узок, чтобы можно было их расправить и правильно сложить. Иногда, когда надежда почти покидала его, он останавливался, садился на ступени, замирал и почти умирал, но каждый раз случалось маленькое чудо.
То ветерок, невесть откуда взявшийся, принесёт запах моря и цветов. То бабочка усядется на протянутую руку или он услышит птичий щебет. Он тяжело вздыхал, но ощущение близкого финиша, поднимало на ноги и он шёл. Снова и снова двигая налитые свинцом мышцы и подтягивая волочащиеся крылья.
Он не помнил, сколько провёл в пути. В начале лестницы крылья висели грязными тряпками, с бурыми потёками и болели в местах переломов. Постепенно кости срослись, а серое стало белым, он начал чувствовать их и пытался шевелить, но никак не мог расправить и взлететь, упереться перьями о воздух.
У входа башня казалась низкой, внутри стала огромной, а потом бесконечной. Иногда он думал, что ходит по кругу, но не находил меток, оставленных на стенах. Иногда бешенство или безумие застилало глаза и тогда он бежал вверх или бился в истерике о стены. Но проходило время, усталость и боль в потревоженных крыльях, разум и упорство брали верх, и он снова методично отсчитывал ступени жизни под своими ногами.
Он знал, куда так упорно стремился. Там, наверху, открытая площадка, с которой он увидит весь мир. Раскроет ставшие почти бесполезными крылья и взлетит, влекомый ветром, куда глаза глядят. Там он по настоящему станет свободным. От стен, от иллюзий, от прошлого, будущего, от людей, от жизни и смерти. От всего, что он оставил, сбежав на эту бесконечную лестницу.
Но это случится не раньше, чем он обретёт покой и потеряет всё, что мешает ему летать. А пока...
Пока он идёт. По следам тех, кто точно так же, как и он, стирал углы ступеням.
Туда, где ещё никого не было.
Его белые крылья волочились и цепляли стены. Ход был слишком узок, чтобы можно было их расправить и правильно сложить. Иногда, когда надежда почти покидала его, он останавливался, садился на ступени, замирал и почти умирал, но каждый раз случалось маленькое чудо.
То ветерок, невесть откуда взявшийся, принесёт запах моря и цветов. То бабочка усядется на протянутую руку или он услышит птичий щебет. Он тяжело вздыхал, но ощущение близкого финиша, поднимало на ноги и он шёл. Снова и снова двигая налитые свинцом мышцы и подтягивая волочащиеся крылья.
Он не помнил, сколько провёл в пути. В начале лестницы крылья висели грязными тряпками, с бурыми потёками и болели в местах переломов. Постепенно кости срослись, а серое стало белым, он начал чувствовать их и пытался шевелить, но никак не мог расправить и взлететь, упереться перьями о воздух.
У входа башня казалась низкой, внутри стала огромной, а потом бесконечной. Иногда он думал, что ходит по кругу, но не находил меток, оставленных на стенах. Иногда бешенство или безумие застилало глаза и тогда он бежал вверх или бился в истерике о стены. Но проходило время, усталость и боль в потревоженных крыльях, разум и упорство брали верх, и он снова методично отсчитывал ступени жизни под своими ногами.
Он знал, куда так упорно стремился. Там, наверху, открытая площадка, с которой он увидит весь мир. Раскроет ставшие почти бесполезными крылья и взлетит, влекомый ветром, куда глаза глядят. Там он по настоящему станет свободным. От стен, от иллюзий, от прошлого, будущего, от людей, от жизни и смерти. От всего, что он оставил, сбежав на эту бесконечную лестницу.
Но это случится не раньше, чем он обретёт покой и потеряет всё, что мешает ему летать. А пока...
Пока он идёт. По следам тех, кто точно так же, как и он, стирал углы ступеням.
Туда, где ещё никого не было.
-
-
19.08.2013 в 11:35